mariposa en pekin

SMILE CON LOS OJITOS

odiseo se ha sentado al piano y toca "smile".
piensa en la smile de bennett y no le sale.

no da en la tecla.

no le da el registro, pero sus dedos se deslizan, sin hacerle caso.
ellos exploran cada nota.

sus ojos se pierden, recordándola, y ríen.
como los de tony.

el mar ya no amenaza.
no zozobra.
el mar lo envuelve y lo deja abandonado en su costa...manso.
su recuerdo entona la vie en rose a duo con k.d. lang.

se mece. se estreceme.
ella lo estrecha.
la vida está allí y no en otra parte, a pesar del libro de kundera que sirve de apoyo al último trago.

todavía no amanece y todavía mece, pero en ell cielo se adivina que vendrá un buen día (una mariposa de alas extendidas lo anuncia cruzando el jardín y es de noche)

DEFINASE, moon

zozobra
(según la real academia española, con sus derechos bien reservados)

1. f. Acción y efecto de zozobrar.

2. f. Inquietud, aflicción y congoja del ánimo, que no deja sosegar, o por el riesgo que amenaza, o por el mal que ya se padece.

3. f. Lance del juego de dados.

4. f. Mar. Estado del mar o del viento que constituye una amenaza para la navegación.

testar lo que no corresponde, después evaluaremos procedimiento a seguir.

MAR DE FONDO

con los dedos entrelazados, apoyó las manos en su frente.
ellas parecían sostenerle la existencia entera.
luego les dió un descanso, y alejándolas lo suficiente para percibir el detalle, se detuvo en las líneas de las palmas.

derecha o izquierda? cuál era la que marcaría mi duración, dicha y descendencia?
único pensamiento que motivó una mueca que no fuera de dolor en lo que iba del día; y ya eran las once de la noche.

odiseo moon o moon a secas, como solía presentarse, alejando las bromas nefastas que lo acosaron desde que tuvo uso de razón, al mediodía puso llave en la puerta de la que fue su casa paterna y la cerró para siempre.

-ojalá pudiera confinar los recuerdos.

frescas estaban, todavía, las margaritas amarillas que días atrás, llevó a su madre junto a un chocoloate amargo, festejando la fecha en que aquella se había enterado de su embarazo.

-hijito mio, amor de mis amores, te ibas a llamar ulises desde el momento en que te concebí, pero tu padre no me dejó: eran las palabras que cada noche le repitió su madre hasta aquella que, por primera vez faltó, para dormir sofocado sobre el cuerpo de otra mujer.

preparó un café cargado para asegurarse el insomnio y buscó la caja de fotos que le quedó como pesada herencia.

moon en blanco y negro, moon retocado en color, moon de comunión, moon en primer grado, moon en el concurso de atletismo (último puesto en cien metros llanos), moon de noche, moon de día.

demasiadas lunas para esta noche de nubarrones.

SEÑORITA MALENA ALMADA

mitad cubierto por un kilim antiguo -entregado en pago de una deuda de honor, según palabras del padre- descubrió un sobre cerrado, con unas pocas inscripciones:

via aérea, en el margen superior derecho

y señorita malena almada, con letra manuscrita en color azul oscuro y centrada a la perfección.

sin remitente, todo indicaba que había sido deslizado debajo de la puerta principal.

antes de abrirlo, lo apoyó contra el vidrio del ventanal que daba a la calle, comprobando su contenido (no quiero romper la carta, pensó).

una hoja de papel liviana doblada a modo de barquito, la acercaría hacia una costa desconocida, al confesarle desde el anonimato "malena, tienes la mirada más linda que los ojos, y arrastrado por ella naufrago, apasianado"

corrió hasta su dormitorio, abrió con fuerza el cajón de la mesa de luz -siempre se traba, tendré que encerarlo-, y sacó el espejo de plata que le regaló su abuela al cumplir los quince años.
mis ojos? los refregó para que lagrimearan -así se verían más almendrados- pero no podía.
estaba demasiado feliz.
intentó probar con los recuerdos terribles, pero no había caso.

la suerte estaba echada al igual que la carta, que debajo de la almohada, la llevaría a correr los laberintos más sabrosos del sueño.

LUNES

un café negro bien cargado, por favor.

buscó el periódico del mostrador.

-alguien ha sacado la sección de cultura, malena.
-no hay problema, sólo quiero los clasificados.

duro de leer

en mi vida, los días de lluvia y los libros se llevan bien.
al menos para hojearlos, tocarlos, intentar ordenarlos, recordarlos.

camiando por punta del este, entré en una librería cuyo nombre no recuerdo. desde la vidriera me llamó la atención el lomo de libros: eran de aguilar, y en buenos aires ya no podía conseguirlos.
el dueño del tesoro caminaba con un manuscrito, dictándoselo a quien debía ser su secretaria-admiradora-asistente y que iba volcando con sus dedos apurados sobre una olivetti de la antigüedad de aquél, un texto que parecía ser una novela.

-voy a mirar, le dije; ahuyentando toda intención de interrogatorio.
-mire y si necesita ayuda, pídala.

todo era perfecto.
sobre bibliotecas de roble oscuro gastadas, en un impecable orden, descansaban los libros de editorial aquilar idénticos a los que poblaban la casa de mis abuelos.

me quedé parada frente a ellos, como dicen que mi abuelo lo hizo frente a la maja desnuda, y me emocioné.

se me acercó el dueño y me excusé -me acordé de mi infancia, - y él, cuya niñez había terminado varias décadas antes que la mia, me trajo unos libritos mínimos, con papel de biblia, encuadernados en cuero marrón oscuro y letras doradas.
los fue poniendo a mi alcance, callado, interpretando el placer que me provocaba tocarlos y la conmoción del recuerdo.

le pedí las mil y una noches.
pero ya había vendido una edición de lujo -como la que quiero- y la que tenía "no era para alguien que evoca así los libros."

carmen, mi amiga bloguera de san sebastián, como regalo de fin de año, me cedió la posta para hablar sobre los libros que leí.

contestando un comentario suyo, le confesaba que fui lectora de fotonovelas, y no he mentido.
ayer buscando material para graficar mi pulsión infantil, la red me devolvió que franco gasparri, el protagonista indiscutido de aquéllas, había muerto.

la última vez que lo vi (en una fotonovela, obviamente), yo tendría unos doce o trece años, y él no sé; porque yo las compraba de segunda mano, con memé, mi amiga inseparable de la niñez.

pero cuando en la terraza de la casa de memé -donde nos escondíamos para consumo indiscriminado de fotonovelas y mandarinas-, el sol pegaba sin clemencia, volvía a la oscuridad del escritorio de mi casa; y ahi, en puntas de pie, me acercaba a otro tipo de lecturas.

si tuviera que enumerar unos pocos que, por diversas razones, se han quedado conmigo adentro:
-las mil y una noches (que algún día compraré en la edición que quiero).

-maria pura (de pérez y pérez, una novela romántica que, con mi carnet de socia de la biblioteca popular retiré y no devolví jamás porque me enamoré).

-tu eres mi paz (un libro de cuero blanco con un botoncito, que me regaló mi abuelo).

-la insoportable levedad del ser (porque también me enamoré y no puedo olvidar el momento en que me lo regaló).

y ahi dejo, no porque no tenga otros, (no son muchos más), sino porque me cuesta releer todo lo que escribí.

una callecita pequeña del barrio latino contiene a vrin, una librería a la que llegué buscando un libro de filosofía que no encontré, y la imagen que ahi arriba me ilustra, es el logo de su página.

una partecita de la insorportable levedad del ser, de milan kundera:

"Se enfadó consigo mismo, pero luego se le ocurrió que en realidad era bastante natural que no supiera que quería: El hombre nunca puede saber que debe querer, porque vive solo una vida y no tiene modo de compararla con sus vidas precedentes ni de enmendarla en sus vidas posteriores. No existe posibilidad alguna de comprobar cual de las decisiones es la mejor, porque no existe comparación alguna. El hombre lo vive todo a la primera y sin preparación. Como si un actor representase su obra sin ningún tipo de ensayo. Pero que valor puede tener la vida si el primer ensayo para vivir es ya la vida misma? Por eso la vida parece un boceto. Pero ni un boceto es la palabra precisa, porque un boceto es siempre un borrador de algo, la preparación para un cuadro, mientras que el boceto que es nuestra vida es un boceto para nada, un borrador sin cuadro. "

AFINANDO

motores. (para escuharlos, sólo para eso. prefiero que me conduzcan a conducir)

la mina del lápiz (de pequeña no me compraban sacapuntas (total, para qué?) y utilizaba en su lugar una gillette de la maquinita de mi padre -todavía no sé cómo sigo viva- tal vez por eso tengo mala letra).

la puntería. (para jamás dar en el blanco).

temptation con Diana Krall.

y fly me to the moon en el supermercado, y que alguien me mire advirtiendo que una nota se salió de tono (pero si en el tarareo no hay exactitud!) y yo sigo, desafinada, porque se me ha pegado la canción, y será noche de luna llena.

por ahora sin imagen.
puede ser que en un rato, cambie y suba algo.

AFIN

"Su talento era tan natural como el dibujo que forma el
polvillo en un ala de mariposa. Hubo un tiempo en que él no
se entendía a si mismo como no se entiende la mariposa, y
no se daba cuenta cuando su talento estaba magullado o estropeado.
Más tarde tomó conciencia de sus vulneradas alas y de cómo
estaban hechas, y aprendió a pensar pero no supo ya volar,
porque había perdido el amor al vuelo y no sabía hacer más
que recordar los tiempos en que volaba sin esfuerzo."

Ernest Hemingway, "Paris era una fiesta"

FIN(ESTRA)

pomodoro.
io sono.
aspetta un attimo.

(fueron las primeras palabras que enseñé a magda y ella me repetía como código secreto).

finestra.

la luz se enlaza con aire fresco y me amarra.
puede que sea un buen día (o que tenga una buena noche, que es un presagio de buenos días).