24 de Junio 2004
GÜERITA!
dejé dormidas, durante unos cuantos días, las imágenes de abajo.
adrede, sí.
en medio de la espera, los comentarista pusieron sal a la cosa.
cada uno y a su turno, magníficamente, describió al detalle los contornos de la sensibilidad masculina.
uno de mis mejores enlazados, Santiago, estiró su telendro de terciopelo verde, acercándonos a México, en un piropo hecho canción.
"Güerita color de llanta aquí está tu rin cromado
Aquí está tu rin cromado güerita color de llanta.
Contigo hasta un mudo canta hasta ponerse morado
Hasta ponerse morado contigo hasta un mudo canta.
Ay güera cuando te mueras ¿quién batirá el chocolate?
¿Quien batirá el chocolate ay güera cuando te mueras?"
aunque juro no ser el chapulín colorado, me han seguido los buenos.
*"Nuevo" de Kronos ilustra y da sonido a esta güerita.
pero cómo me gusta este cede!
17 de Junio 2004
AMA DE CASA
por qué no?
nota al pie: la foto que ilustra este post pertenece a Zoe. Sólo hace click sobre la misma y podrás ver todo su portfolio.
9 de Junio 2004
TOLERANCIA CERO
No pido que me aceptes, sino que toleres las diferencias.
Desafortunados comentarios que un anónimo grosero y víctima de un estado de furia incontenible -que hacía más patética la pobreza del uso del idioma- me llevaron a pensar que además de anómicos, los argentinos nos hemos ido alimentando de intolerancia.
Anomia y anemia.
Por razones de buen gusto y respeto hacia aquellos que se acercan a esta bitácora, he borrado las palabras del comentarista sin nombre, sacrificando el principio de no censura, y elegiendo el mal menor.
El debate, la confrontación ideas, inclusive como método de apendizaje, y el respeto por las diferencias, les parece estos personajes una cuestión demodé.
Respeto no es sinónimo de adhesión, sino que va presidido por el ejercicio de la tolerancia.
Seres intolerantes. Como aquellos que pululan por las ciudades empeñados en destruir cuanto se les cruce por el camino. Derriban ramas de árboles, los escriben, escupen, orinan en las veredas, pintan edificios pretendiendo reinvidicar hasta al loro barranquero, rompen vidrieras, cortan calles, arrementen con el auto cuando una persona está cruzando, se valen de insultos que delantan una orfandad intelectual aterradora, tienen por norma elevar el dedo mayor de la mano derecha como única respuesta y clara muestra analfabetismo moral; esos seres se van multiplicando.
Buenos Aires: tierra de primates.
La ciudad que caminaron Borges y Matronardi huele a tristeza.
En este escenario sin escenografía, rescato a estos poetas, que han sabido hacer de la palabra un rito digno de disfrutar.
"¿Y fue por este río de sueñera y de barro
que las proas vinieron a fudarme la patria?
Irían a los tumbos los barquitos pintados
entre los camalotes de la corriente zaina.
...
A mi se me hace cuento que empezó Buenos Aires:
La juzgo tan eterna como el agua y el aire."
(fragmento de "Fundación mítica de Buenos Aires" poema escrito por Jorge Luis Borges)
y en memoria de Carlos Matronardi, que partió para siempre en 1976, recupero estas palabras suyas que denuncian el paso del tiempo:
"Acuden, pues, a la firmeza
del oro o del bronce
para dar ilusoria persistencia
al incierto recuerdo que vacila"
Buenos días, desanudando la garganta.
*la foto que ilustra la intolerancia pertenece a Marc Riboud
8 de Junio 2004
LAGRIMAS NEGRAS
tomó el autobús rumbo a ninguna parte.
daba igual, acá, allá, llano, cumbre, todo menos aire.
le provocó nauseas sentir por radio eso de que la vida es un carnaval.
para quién, pensó.
se dejó llevar.
de vez en cuando apoyaba la cámara sobre la ventana intentando captar alguna imagen.
foto movida.
cada caserío que se alzaba en el medio de la nada tenía una iglesia.
llamativo, llamativo, golpeaba.
dónde fue a parar la fe, se preguntó -la suya, la de los otros no era su problema-, sabiendo de antemano la respuesta.
a ninguna parte.
más de una hora de subida por una ruta giratoria que iba descubriendo una nieve incipiente.
si pudiera tocarla, se me pasaría, pensaba.
lagrimeaba, estaba arriba de un autobús en marcha.
por fin se detuvo.
una voz inquiriendo: baja aquí o en la estación?
aquí, dijo, para poner punto y aparte a la conversación.
recogió el abrigo, la cartera, el gorro de lana, la bufanda, la cámara digital, y la humanidad que le pesaba toneladas.
aturdida, se confundió con un grupo de estudiantes.
cruzó un tunel, desembocó en una estación de trenes.
a pocas cuadras estaba un jardín botánico que anunciaba navidad.
disparó contra el nacimiento cuantas fotos pudo.
el pesebre que no había podido armar.
entró en la iglesia vecina al jardín.
sentada sobre un banco de madera buscó alguna imagen que la regresara a la infancia.
abrió la cartera, sacó un pañuelo, se lo acercó a los ojos con rimel corrido, se abrazó las piernas, ovillada y hostil, y se repetía: no sé para qué, pero llegué.
4 de Junio 2004
ME GUSTA EL FUEGO, ME GUSTAS TU
ramas pequeñas, leños grandes, papel, piñas y fósforos.
uno de los troncos es demasiado largo.
lo tomo de los extremos, y, apoyándolo sobre mi rodilla derecha doblada, tiro con fuerza.
se siente el crachhhhhhhh.
le corto una saliente, y empiezo el compás.
qué voy a hacer
je ne sais pas.
no me gusta la cocina, pero me gustas tú.
haré el fuego, a escondidas, para no humillar -quién dijo que es tarea de hombre?
mientras leo los titulares de un diario viejo, abanico la llama incipiente.
je suis perdu.
cambio de frecuencia.
ya no quiero a manu.
en el medio de la nada, y cuando el olor a humo se me ha impregnado tanto como el placer que me provoca, caliento mis manos al aliento del fuego.
Ludovic Navarre bajo el nombre de Saint Germain y la bendición de blue note, me lleva de tourist escondida por la rive gauche.
2 de Junio 2004
CUAL-ES-SU-GRACIA?
la primera vez que me hicieron la pregunta pensé en contestar "canto y bailo ad honorem."
pero me quedé petrificada, y solté
- ninguna, señor
-te llamás "ninguna"?
-no.
fue quizá entonces cuando se me ocurrió como alternativa emplearme en algún correo para el pase de telegramas: sí, no, acepto, rechazo.
pero era demasiado mecánico el rol, y la fantasía de terminar en los brazos de algún cartero, sólo para robarle las cartas, me frenó.
otra posibilidad era un circo, que me diera esa "gracia" que naturalmente no podía expresar.
domadora, no, no me veía cerca de la boca del león.
trapecista. las alturas y yo no se llevan bien.
payaso son siempre varones.
me quedaba ser víctima de algún mago, metida en una caja mientras simulaba sonriente un "acá no pasa naranja" y aquél, sable en mano, me atravesaba hasta el alma.
y mi gracia hubiera sido bocado de pini.
buenas noches, il postino llama a mi puerta.