mariposa en pekin

LUZ Y TRISTEZA

"eres como las vetas de la montaña que se ve desde mi ventana.
una mezcla de luz y tristeza, melancolía, más precisamente.
tus ojos son un paisaje de Turner."

describeme, le suplicó malena.
y aquella fue la respuesta.

la escuchó, buscó turner en el google y se enfrentó.

el color seco, el mar embravecido, la furia agazapada.

esa era la imagen que le daba.

pero me río.
sí, pero a veces te ríes triste.

tu boca hace el movimiento que tus ojos contradicen.
ella es el vértice bendito del triángulo sobre el que se apoya la serenidad, que tu mirada baña y arrasa.

AMOR SINE DIE

isla de pandora.
ella invita al paseo, él accede sin miramientos.
bajo un cielo único y en cercanía, ellos se miran, se repasan, sin tocarse.
reiteran los nombres de cada ejemplar que da al lago.
árboles y flores que los acompañarán después, cuando la imagen también se desdibuje.
caminan y se acercan.
se escuchan, atentos.

yo te conozco de antes, desde antes de nacer, dice mariposa tecnicolor.
ella la canturrea para adentro y asiente con la cabeza, haciendo suya la letra.

él no la evita y, ya sentados, le pasa la mano por el hombro.
se espían entre palabras.

él la quiere en demasía.
ella le dice yo más.

ese día, sin valentines, en la isla de pandora, el amor tuvo nombre.

así me lo contaron.

BOLUDA A LA ACUARELA

me gustaría decírselo, pero la clase me lo impide.

algún día saldré del aula.

(kozinski, si usted pasa y no comprende, no se haga problema, lo mio es genético).

QUEMA

ella sueña que escribe con lápiz blanco sobre papel de seda rojo.

quemadura.

no le gusta su caligrafía ni la palabra.
reintenta entonces con imprenta mayúscula:

QUEMA

la fuerza del trazo rompe la hoja, deja inconcluso el concepto, lo hace verbo.
lleva el dedo a su lengua, lo moja y repasa su obra, fracansando en el intento de conciliar la ruptura.

desilusionada, abolla el papel humedecido.
corre el mechón que tapa su ojo derecho, enganchándolo a la oreja.
con la mano alivia la transpiración de su frente, y queda enrojecida.

se acerca al espejo y ríe al verse: todavía no arde el recuerdo.
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malena suma décadas, las necesarias para afirmar la sensualidad que la apuntala a la tierra.
la despertó el cartero.
éste llamó una sola vez y debió seguir camino.
la demora no fue obstáculo, y la correspondencia llegó a manos de la destinataria.
una multa, una fotografía fugaz, una intersección de calles inoportuna.
la verdad ilustrada que contrasta con la verbalizada.

está bien.
una secuencia de ardores que van y vienen en el recuerdo, desordenados.

dolor urente.
estoy loca?
no, esa sensación es real, pero difícil de explicar.
el hormigueo, la quemadura, dura y quema y recorre la derecha.

se confunde: no sabe si es el recuerdo que se incendia en el fondo, o la superficialidad del presente que hace fogata.

cualquier opción la quema.
y ella, que a los cinco aprendió el olor del incendio, sabe que tiene un solo camino por recorrer: el que la aleja del foco.

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buenas tardes, de fogata.